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Papeles en la esquina de la mesa.

Arrugados, manoseados, rotos. Luchando por llamar mi atención desde el rincón.

La cortina, más corta de lo debido,

se mueve con el viento frío, peleando con la vieja ventana.

La copa medio vacía

se sostiene torcida, junto a la vela que empieza a gotear.

Mi camisa, manchada de tinto,

teñida también por las lágrimas que brotan de mis ojos.

Otro trago. Otro verso. Otra historia.